Contra el terrorismo

Contra el terrorismo no caben medias tintas, ni posturas tibias, dicen.

La franja de Gaza es un ghetto en el que viven más de millón y medio de personas, con una densidad de población cercana a los 5.000 habitantes por kilómetro cuadrado. No se puede bombardear objetivos selectivos con esa concentración de población. Y si lo sé yo, lo sabe el ejército israelí. Si bombardeas cuarteles de Hamas, bombardeas a sus vecinos, y asesinas población civil. Hoy hay registrados más de doscientos sesenta muertos. Os recuerdo que en los atentados del 11 M, en Madrid, murieron ciento noventa y uno.

Contra el terrorismo, contra el asesinato sistemático de civiles, no caben medias tintas ni posturas tibias.

Israel es un estado, claro, pero un estado que actúa de forma terrorista. Que regula el flujo de alimentos, de medicinas o de energía a los territorios que ocupa y tortura. Y, llegado el momento, bombardea a seres humanos. Hoy Gaza está llena de sangre.

Me da igual que sea la fiesta de despedida del genocida Bush, el comienzo de la campaña electoral israelí, o una advertencia a Obama.

Todos los terrorismos son iguales, decía algún cabrón con bigote. ¿Mañana le veré llorar ante la sangre de los niños de Gaza, por los bombardeos nazis de la aviación de Israel?

(No pongo fotos de niños muertos. La red está llena de fotos de las víctimas del bombardeo. No me necesita nadie para ver fotos de víctimas del terrorismo).

FELIZ NAVIDAD, CABRONES.

Este DOMINGO 28 A LAS 12 DEL MEDIODÍA habrá una CONCENTRACIÓN ante la Embajada de Israel en Madrid, calle Velázquez 150, metro República Argentina.

Mañana me arrepentiré de esta entrada. O no.

Pedestal vacío

La película era en color. La realidad era en blanco y negro.

Y hacía más frío por arriba, y teníamos que llevar verdugos. Y hacía más calor por abajo, y teníamos que llevar pantalones cortos hasta en enero. Nadie nos advirtió, pero lo entendimos solitos: Podíamos jugar con la estatua de Velarde, y hasta con la de Concha Espina. Podíamos hasta tirarles piedras. Pero a la del burro no.

Yo todavía no iba al colegio, por lo que no había cumplido ni los cuatro años. Estábamos en los jardines de Pereda, y me perdí. Cuando sonaron los tiros, todo fue un revoloteo de faldas, buscando al niño perdido. No aparecí en el templo. Me encontraron entre un grupo de grises y una manifestación de obreros en huelga. Todavía hoy, no sé quién recibió las balas.

Vivíamos cerca de una comisaría de grises. Tardé en entender por qué mi padre, cuando pasaba delante del poli de guardia, cambiaba de tema de conversación, de forma absurda. Y eso que era conservador.

Ya conté en otro lado la historia de Melchor. Cuando no bebía, era muy simpático, y se tomaba su ceguera con mucho humor: “Ya te daré el cambio cuando te vea”, decía entre grandes risotadas.

La directora de mi colegio no era muy franquista. No era demasiado franquista. Nunca nos hizo comprar el libro de Formación del Espíritu Nacional. En cambio, todos los días de mayo, cantábamos himnos a la Virgen María en el patio. Los lunes, a la hora de entrar a clase, el bedel del colegio afilaba una flexible vara de avellano junto a la entrada. Por si, el fin de semana, se nos había olvidado para qué servía.

Todas mis compañeras de colegio querían ser monjas. Menos una. Vestía faldas hippies, y decían que no vivía con su padre, sino solo con su madre. Tenía una mirada triste. No era popular. Pero era la más guapa.

Las películas eran en color. Era la realidad la que era en blanco y negro.

Nota de prensa

Leído en un breve del periódico "Público":

Bagdad:
Un grupo de hombres armados tiroteó y decapitó ayer a Nahla Hussein, líder de la liga femenina del Partido Comunista Kurdo, tras irrumpir en su casa en Kirkuk, al norte de Irak, informó la cadena de televisión CCN citando fuentes policiales iraquíes. En el momento de la agresión, Hussein, de 37 años, casada y madre de dos hijos, se encontraba sola en casa. El portavoz de su partido, Azad Gahareeb, atribuyó el asesinato al compromiso de la víctima en la lucha por los derechos de la mujer. La violencia contra las mujeres es un fenómeno creciente en Irak.

Pues eso es todo lo que quería decir hoy.

Circo matinal

Mañana hay circo.

Mi bestia negra particular, la lideresa, ha convocado a la prensa para mañana, a las siete y media de la mañana, en la Puerta del Sol.

Va a organizar una versión friki del Bassi-Bus. Con su colega Camps, hará una visita organizada al derrumbe del túnel del AVE cerca de Aranjuez.

Y hace mal. Hace mal, porque cuando construyes túneles, no puedes reírte de aquel al que se le cayó uno. Porque en la ampliación del metro al PAU de Vallecas, se vino abajo la obra, y de los escombros sacamos un obrero muerto. Y porque todavía hay, y habrá túnel por hacer, a cargo de la Comunidad de Madrid. Y nadie sabe lo que va a pasar mañana.

No te rías de Gallardón, porque sus túneles tienen goteras, porque mañana se seguirán inundando los tuyos. No te rías de Magdalena Álvarez, por un desprendimiento en un túnel ferroviario, porque Madrid tiene en marcha obras subterráneas de alto riesgo.

Mejor no hablo de Francisco Camps, y del accidente del metro de Valencia. Cuarenta y tres muertos. Se escribe muy rápido, pero merece una reflexión. La prudencia es una virtud.

No me montes circos, payasa.

Cuidado con Fraga

Acaba de declarar que a los nacionalistas "habría que colgarlos de algún sitio".

Que nadie se tome esas palabras a broma, que yo conozco a Fraga.

Le recuerdo de rodillas, camisa azul y chaqueta blanca, jurando los Principios Fundamentales del Movimiento. Le recuerdo como Delegado Nacional de Falange Tradicionalista Española y de las Juntas de Ofensiva Nacional Sindicalista. La FAES de aquella época.

Años antes, desencadenada la Guerra Civil, fue internado con su hermano José en un colegio de Lugo. Allí vio por primera vez a Franco, de quien, según cuenta en su Memoria breve de una vida pública, le «impresionó el aspecto, la voz y la forma de hablar», y, al igual que muchos jóvenes de la zona nacional, se sintió plenamente identificado con el lema «mitad monjes, mitad soldados».

Tan profundo era el sentimiento católico de su juventud, que al finalizar los estudios dedicó el verano de 1936 a realizar ejercicios espirituales en el monasterio benedictino de Samos, donde consideró seriamente la posibilidad de hacerse cura. Esta arraigada religiosidad, ajena a toda duda, nunca habría de abandonarlo, y le llevaría aun en su vejez a pronunciar frases como ésta, referida al infierno: «Creo en todo lo que manda la Santa Madre Iglesia, de modo que no discuto ninguno de sus dogmas».

Le recuerdo en su primera candidatura en las elecciones generales del 77 con los siete magníficos: Gonzalo Fernández de la Mora, Licinio de la Fuente, Laureano López Rodó, Federico Silva Muñoz, Cruz Martínez Esteruelas y Enrique Thomas de Carranza. Y el propio Fraga, claro. Daban miedo. Fundó el partido para luchar mejor contra lo que él denominó "los más peligrosos enemigos de España: el comunismo y el separatismo".

Le recuerdo en la mesa del Consejo de Ministros del Dictador fascista, dando el "enterado" del gobierno a las sentencias de muerte. Era ministro cuando el régimen asesinó a Julián Grimau.Le recuerdo, ya subdito del rey, como ministro de gobernación, y cómo la policía disparaba a discreción en Vitoria contra una manifestación de obreros. Recuerdo que murieron cinco trabajadores, pero no recuerdo cuántos heridos hubo puesto que no acudían a los hospitales, porque la policía los recorría buscándoles. Nadie sabe aún hoy cuántos heridos hubo. Recuerdo a Fraga, y sus cuerpos de seguridad asesinando en Montejurra, para evitar que el movimiento carlista fuera controlado por demócratas, autonomistas o incuso autogestionarios. Le recuerdo vociferando aquello de "la calle es mía". Y cómo, todavía en su mandato, y bajo la benéfica corona del Borbón, algunos policías entraban, en invierno, a las comisarías a calentarse las manos. Recuerdo muchas más cosas del presidente fundador del Partido Popular.

Cuidado los nacionalistas. Los nacionalistas españoles no, los otros. Cuidado. Que cuando Fraga amenaza, hay motivos para sentir miedo. Que de ejecuciones sabe un huevo.

Fábula del amor, el sexo y los tontos de los cojones

Ayer hicimos el amor, mi pareja y yo, de forma apasionada. Al terminar, tras el sudor y los jadeos, mi amor me preguntó:

Oh, tú, el del miembro enhiesto, dime, de cero a cien ¿cuánto me quieres?

Y yo, en duda, sin saber qué hacer, después de, puesto que deje de fumar, meditaba:

Y tuve una visión: Porque el cielo se abrió por siete partes, y de cada parte surgió un ángel, que tañó una trompeta, y al sonar de la trompeta, surgió una bestia, con siete cabezas y en cada cabeza siete cuernos. Y en la frente, la bestia mostraba su número. Y el numero era diez millones ciento sesenta y nueve mil novecientos setenta y tres.

-Oh, dije, la del vientre cálido, me preguntas cuanto te amo, de cero a cien. Y la respuesta es diez millones ciento sesenta y nueve mil novecientos setenta y tres, puesto que la Junta Electoral Central ha dictaminado que tal es el número de los tontos de los cojones.

Y tanto entusiasmó mi respuesta a mi amor, que repetimos la jugada, como si sólo tuviéramos cuarenta y cinco años.

Si te cosifico, te deshumanizo.

Si te pienso como cosa, no como persona, te robo tu condición de persona. Te convierto en cosa.

Si no te miro como ser humano, sino como símbolo de la opresión, símbolo de una nación, símbolo de una clase social... te robo tu condición humana, y te convierto en un simple símbolo, contra el que me resultará muy fácil disparar.

Si te miro como ser humano, lleno de defectos, pero lleno de sentimientos y de pensamientos, de recuerdos, de experiencias, y hasta de cariños, te reconozco como un ser único en el planeta. No te puedo matar, porque no hay nada como tú en el mundo. Eres sagrado, porque eres irrepetible.

Me reconozco impresionado ante la deshumanización.

Y una lucecita que apenas se ve...

Hoy me he enterado del fallecimiento de Joan Baptista Humet. Y lo he sentido como cuando llamaron para anunciarme la muerte de ese viejo compañero de colegio, al que no veía desde hacía casi treinta años.

En los ochenta, le recuerdo en Madrid, en el Palacio de Deportes, como telonero de Víctor y Ana. Apenas nadie lo conocía, pero con tres o cuatro canciones provocó tal entusiasmo, que tuvo que repetir el Clara, creo que hasta tres veces, porque el público le pedía "otra, otra", y no tenía más preparadas.

No fue un tío combativo, como tantos cantautores que tanto me gustan, pero encontró el "secreto de la simplicidad".

Os dejo con la letra de una canción de su último disco. Es una canción del 2004. Llevaba más de quince años sin publicar un disco. En ese año tan difícil, en tantos aspectos, me cantaba desde el MP3 cuando yo subía a mis trenes de Cercanías, y me hablaba de patanes condecorados, y de el olvido del alquiler, o de que no hay curro seguro, y de mares vacíos, y de guerras en nombre de dios o de la libertad.

Si esto no es combativo, que baje dios y lo vea.

QUIÉN TIENE UN SUEÑO

(Joan Baptista Humet)

Cuando la fruta no tiene sabor

y el repartidor

saluda con voz de albarán,

Y las cigüeñas no están, y huelen los ríos,

y los pescadores se dan

contra los mares vacíos,

Cuando la buena es la estrella fugaz,

usar y tirar,

y un polvo cubrió el alquiler,

Cuando no vuelve a llover ni hay curro seguro,

y sólo es posible prever

que ya no existe el futuro,

Quién tiene un sueño para compartir

y sobrevivir

en esta feliz sinrazón.

O quién me ayuda en mi revolución

y empiezo a caminar desde ahí,

y a ser el dueño

de mis sueños,

mis valores,

y el juez de mis errores,

algo mío para construir

otra forma de aprender a vivir.

Cuando el honrado se vuelve un bufón

en televisión

a cambio de un trozo de pan,

Cuando se aplaude al truhán,

se compra al testigo

y se condecora al patán

o se traiciona al amigo,

Cuando la guerra la dan por La Dos,

en nombre de Dios

y a cargo de la libertad,

Y en esa perversidad, países enteros

se hieren a perpetuidad

ante un planeta de acero,

Quién tiene un sueño para compartir

y sobrevivir

en esta feliz sinrazón.

O quién me ayuda en mi revolución

y empiezo a caminar desde ahí,

y a ser el dueño

de mis sueños,mis ideas,mis dudas, mis peleas,

algo mío para construir

otra forma de aprender...

A ser dueño

de mis sueños,

mis hechizos,

mi propio compromiso,

algo mío para construir

otra forma de aprender a vivir.
(2004)

Gracias y adiós.

Texto sencillo lleno de sentido común.

Reproduzco un texto sencillo cargado de sentido común.

El asunto de la Memoria Histórica no se entiende muy bien fuera de nuestras fronteras, a parte de que ningún país lo llama así. Los países que han pasado este trámite, o que aún lo están pasando con total normalidad, no comprenden el revuelo que están organizando algunos con eso, tan humano, de recuperar los huesos de un familiar para llevarlos al cementerio.

Fuera de España, el tema está más que superado, y se lleva haciendo años, sin tanto aspaviento y sin tanto pique judicial por ver quién manda más. Se lo han tomado de una forma más caritativa y menos política.

Hombre, bien es cierto que los militares golpistas en Argentina no querían que se buscaran los huesos de desaparecidos porque se les vería el plumero, ni a los fieles del sanguinario Pinochet les gustó que las familias recuperaran los huesos de los asesinados. Pero quizá sea conveniente dejar de mirarnos el ombligo, y saber que no hemos inventado nada.

Mejor ir a los ejemplos: Estados Unidos, aún hoy, está recuperando restos de sus caídos en Vietnam, y hay un departamento del Pentágono buscando y rebuscando en fosas y analizando esos restos para devolverlos a los familiares. Cada dos por tres se realizan entierros con todos los honores en el cementerio de Arlington, para dar sepultura a estadounidenses muertos hace cuarenta años. Nadie ha dicho en Estados Unidos que se deje de remover la memoria.

En Alemania, hay varias asociaciones, apoyadas por el estado, para abrir fosas por toda Europa. Los que se pueden identificar, se devuelven a las familias en Alemania, si así lo quieren. Y si no, se instalan cementerios con sus cruces y sus lápidas, para que los descendientes tengan un punto de referencia de dónde están sus muertos. Nadie en Alemania ha dicho que se deje de remover la memoria.

En Argentina, hay equipos multidisciplinares abriendo fosas con víctimas de la dictadura militar, para identificar los huesos y entregarlos a las familias. Nadie en Argentina ha dicho que se deje de remover la memoria. Nadie, salvo los militares autores de las matanzas. Son ellos los que dicen eso de: “Dejad a los muertos en paz”.

En Chile sucede tres cuartos de lo mismo. Y en Guatemala, donde se están abriendo fosas de mayas asesinados por los militares. Y en Bosnia-Herzegovina, y en Perú, y el Bolivia. ¿Que el asunto es incómodo? Sin duda. Pero ponerse una venda en los ojos, e imponer que se la pongan las familias afectadas, no hace ningún bien. Muy al contrario: Mantiene la herida abierta.

Algunos dicen que las heridas de la guerra se abren por recuperar a los muertos, pero como no han hablado con los afectados, la mayor parte muy ancianos, no les han oído decir que la herida nunca se había cerrado. Llevaba sin cicatrizar casi setenta años. Curiosamente, en cuanto ponen la lápida en el cementerio, dicen que la herida desaparece. No habría que dudar de sus palabras, porque coinciden todos los que lo han hecho hasta ahora, y son unos cuantos miles. Además, no se entiende esta pelotera contra las exhumaciones: Cuando durante el gobierno de José Mª Aznar, el Congreso aprobó ciento y pico mil euros para exhumar a los enterrados de la División Azul, y traerlos a España, nadie dijo ni mú. Nadie dijo a las familias que dejaran a sus muertos en Rusia.

Hay mucho desmemoriado con esto de la memoria histórica.

Nieves Concostrina, Radio 5, Todo Noticias.(Transcrito por Gracchus Babeuf, inspirado en El Valín, donde se oye el corte original.).

Objetivo Birmania

Esa noche pusieron en la tele una película de guerra excelente. Dió igual que terminara tarde. Mis padres intuían que al día siguiente no habría colegio.

Nos hacemos viejos, y todavía tenemos tareas pendientes.

Joven blanco rico muerto.

Un joven magrebí de 19 años fue apuñalado mortalmente en el corazón, el pasado julio en Fuenlabrada, en la puerta de una discoteca. No he sido capaz de encontrar su nombre en Internet. No queda recuerdo. Era de piel oscura, e inmigrante.

Otro magrebí fue asesinado a lo largo de este año 2008 en Alcorcón, delante de una discoteca, pero tampoco queda recuerdo de su nombre ni de su cara. Sólo se recuerda que era de origen marroquí, oscuro de piel, probablemente musulmán, inmigrante y pobre.

El angoleño Ndombele Augusto Domingos no era de piel oscura. Era directamente negro. Fue apuñalado hasta la muerte delante de otra discoteca, en Costa Polvoranca. También era inmigrante, y pobre, claro. El vigilante jurado de la disco fue absuelto, porque nadie pudo respaldar la declaración de la única testigo del asesinato. Es lo que tiene ser único testigo.

Recientemente han asesinado a Álvaro Ussia Caballero. Todo indica que los porteros de una discoteca le dieron una paliza hasta reventarle el corazón.

Esta muerte nos ha conmocionado a todos, los compañeros de clase del asesinado han sido recibidos por el Alcalde y por la Presidenta Regional, y se va a cambiar la regulación de los porteros y demás matones.

Esta vez, la víctima era blanca y con dinero.

La Presidenta está desnuda

Esto es como el cuento del vestido nuevo del rey. Nadie se atreve, en su entorno, a denunciar su ignorancia. No solo como persona, que también, sino como gestora.

Hace quince días, y ante la situación de endeudamiento crítico de la Comunidad de Madrid, que se acerca al precipicio, y a no poder pagar ni nóminas ni la factura de la luz, la Presidenta dijo: “Pues yo pensaba que eso de las concesiones y los peajes en la sombra era gratis, y ahora resulta que estamos endeudados hasta las cejas”.

El que no lo quiera creer, pues que no lo crea, pero lo dijo.

21 de enero, miércoles.

El 20 de enero tomará posesión el nuevo presidente Obama.

El 21 de enero, hay que cerrar Guantánamo.

Confesión

No soy François Noël Babeuf. No soy el invencible revolucionario, auténtico pionero del socialismo en los últimos gloriosos días del siglo XVIII. El inventor del comunismo, cuando el comunismo no tenía nombre, pero sí razones.

Sólo soy un trabajador, solidario, que cuando mira a sus hijos, y a sus vecinos o a los compañeros del trabajo, cree que otro mundo es posible. Que afortunadamente ha podido viajar, y en parte por el tercer mundo.

He visto a ancianos ciegos, que con una sencilla operación de cataratas podrían recuperar la vista. He visto niños con secuelas de la poliomelitis, que si hubieran nacido en Europa estarían sanos, pero que arrastraban sus piernas atrofiadas por las calles de Dakar. He visto las ratas en las calles de los barrios indígenas de Guatemala, o el agotamiento, tras la jornada de trabajo, en las paradas de autobuses de La Habana, mientras me comía una langosta a la plancha. Cuando salía de mi hotel africano, un leproso me saludaba con su mano sin dedos. En Sumatra, las prostitutas infantiles me ofrecían sus masajes en la playa, incluso delante de mi pareja, porque se acababa el día y no habían ganado bastante. He oído a un terrateniente colombiano reprochar a los “revoltosos”, que querían educación “hasta para los hijos de los pelaos”. He visitado países musulmanes, donde todo el peso de la producción recaía en las mujeres, mujeres que no tenían derecho ni a su propio nombre. Ni a su propio rostro.

No soy el revolucionario incansable. También necesito de la esperanza. Ya he perdido demasiadas luchas, demasiadas elecciones, y demasiadas oportunidades.

Lo repito: No se puede pedir a un lobo que coma hierba. No se puede pedir a un imperio que no se comporte de forma imperial.

No creo en los Reyes Magos, ni en el Ratoncito Pérez (dado el estado de mi dentadura, me gustaría creer). Pero, sin vivir en el país de caramelo, tengo derecho a ilusionarme.

Recuerdo el 19 de julio de 1979. Las tropas del Frente Sandinista de Liberación Nacional entraron en Managua. ¿No influyó la tolerancia de la administración Carter en la victoria de la revolución sandinista? Y el acoso de la siguiente presidencia, la de Reagan, al sandinismo ¿No influyó en su derrota?

Quiero esperar que el próximo presidente del Imperio tenga un punto de vista más multilateralista. Al menos es capaz de situar a casi todos los países en el mapa. Ha vivido fuera de los Estados Unidos, y ha tenido contacto con gente de otras religiones. Es probable que su coeficiente de inteligencia duplique, o triplique, al de Bush.

No es el redentor del mundo, ni el apóstol de ninguna revolución. Es otro presidente capitalista, del imperio capitalista. Pero espero que asesine menos. Sé que asesinará.

Lo confieso: No podré mi cabeza bajo una guillotina, ni entraré en el palacio de invierno, con una bandera roja en una mano, y un fusil en la otra. No veré la tierra de los iguales. Es posible que traicione a Babeuf.

Pero me agarro a cada esperanza con uñas y dientes.

Kennedy, Obama y yo.

No soy contemporáneo de Kennedy. Aunque la impresión que le provocó a mi madre su asesinato estuvo a punto de adelantar mi llegada al mundo, tardé tres días más en nacer. Desde entonces estoy oyendo hablar de la Nueva Frontera, y de las esperanzas frustradas que su presidencia provocó.

Cuando yo era sólo un niño, mis padres acostumbraban a levantarme de la cama y ponerme delante de la vieja Telefunken en blanco y negro, para que no me perdiera lo que ellos pensaban que eran acontecimientos históricos. Gracias a ese hábito, asistí a la llegada de Armstrong a la luna, o a legendarios combates del Morrosko de Cestona.

Esta mañana, poco antes de las seis, la radio que duerme bajo mi almohada levantó el tono de voz, y me dijo: “Levántate, que va a pasar algo”.

Encendí la tele a tiempo para seguir en directo el discurso de un mulato que, tras dar las gracias a familia y colaboradores, como si fuera la entrega de los Goya, habló de una votante. De una votante de 106 años, negra, nacida sólo una generación tras el fin de la esclavitud, y que a lo largo de su vida había enfrentado retos como la conquista del derecho a voto, la lucha por los derechos civiles, la guerra mundial... Y de cómo, en cada una de esas ocasiones, alguien dijo: “Yes, we can”.

No soy optimista, pero no renuncio a la esperanza. No se puede pedir a un lobo que coma hierba, ni a un imperio que no se comporte de forma imperial. Pero necesito pensar que el siglo XXI no será el siglo de las Torres Gemelas, de la matanza de Atocha, o del bombardeo de Bagdad.

¿Por qué no te callas, reina mía?

Doña Sofía, esposa del rey de España, dice apellidarse "de Grecia". Tengo noticias de que su apellido familiar es de origen alemán. Glucksburg. Pero renunciaron a su nombre, porque sus subditos no eran capaces de pronunciarlo. Y mira que los griegos son capaces de pronunciar cosas raras.

Recientemente, se han conocido unas declaraciones de esta señora, cuyo único mérito intelectual conocido es ser compañera conyugal del becario de Franco, y soportar sus públicas infidelidades con resignación

En dichas declaraciones, entre otras muchas simplezas, afirma ser partidaria de que en los colegios se enseñe religión, para "enseñar a los niños el origen del mundo".

Y he aquí el origen del mundo, a mi modesto entender.

Y para esto, no hace falta estudiar religión.

El resto de sus opiniones son tan insulsas, y bobas, que en cualquier reunión de iletrados de taberna o de sacristía se escuchan. No son una novedad.

Gaspar Llamazares.

Después de su dimisión como coordinador general de Izquierda Unida, y en homenaje a su trabajo, especialmente durante los años negros de la lucha contra la guerra de Irak. Un abrazo, compañero.

¡Ay lo que ha dicho!

Pepe Barroso es alcalde de Puerto Real, en la provincia de Cádiz. Lo cual no me parece ni bien ni mal. Es alcalde en representación de Izquierda Unida - Convocatoria por Andalucía, lo que me parece mejor que si fuera del PP, por ejemplo.

Lo acaba de procesar el juez de la Audiencia Nacional Grande Marlaska, por injurias al rey de España. Llamó al Borbón "corrupto". Y al saberse procesado, largó:

Vamos a ver que pasa. En cualquier caso, os recomiento el libro "Un rey golpe a golpe". Si lo poneis en Emule, baja en formato .pdf, y es ilustrativo. Porque no me importan sus polvos, aunque los paguemos los ciudadanos con nuestros impuestos, sino su intromisión en la política, y la gestación de su fortuna.

La jefa de la familia Monster, y sus tres bestias.

Esta mañana teníamos circo: Esperanza Aguirre nos ha llevado a Navalcarnero, porque quería hormigonar la losa de la futura estación de cercanías. Es una operación ordinaria en cualquier obra, pero le pareció una buena ocasión para pasear a la prensa. Y a un autobús de mariachis: Jubilados casposos a los que pasea para que la jaleen.

Fuera de los micrófonos, suelta sus rebuznos: “No entiendo por qué, en este país hay tres que, hagan lo que hagan, siempre tienen buena prensa: Garzón, los sindicatos y Gallardón".

(Todavía no tengo fotos del acto, pero fue patético ver a la presi en un rincón, cambiando sus zapatitos por botas de obra, o abrazada a la manguera del hormigón. Mientras tanto, conformaros viendo como el líder le tapa la boca a la lideresa.)

Actualización: Ya está la foto.

El adios del payaso sangriento

El mandato de Bush se acaba. Y la ceremonia de despedida ha sido oficiada por otro payaso, Silvio Berlusconi, que dice sentir por el tarado "amor y aprecio". En la cena oficial, el afamado cantante de baladas italiano abusó ligeramente del lambrusco barato, marca Dia, que sirven en tan Blanca Casa. Tras un periodo de exaltación de la amistad, y tras tropezar con el atril, pasó a los cánticos regionales, después de que expulsaran a la prensa.

Sólo un payaso corrupto como Berlusconi (si él es inmune ante la justicia, yo también) podría cerrar el ciclo de la burla sangrienta a la humanidad. Un presidente de los Estados Unidos al que el candidato de su partido no quiere ni verle por sus mítines, pues es una sangría andante de votos. Un presidente ultraliberal, que sobrevive para ver cómo su sistema se derrumba. Un presidente que, tras la excusa de la lucha antiterrorista, se ha convertido en la encarnación del terrorismo internacional.

Una caricatura, cuyo epitafio sólo lo podía firmar otra caricatura como Berlusconi.

"El futuro será mejor mañana", es una de tus frases imbéciles más famosas. Pero es cierto, el futuro será mejor cuando no estés.

Malditas sean las guerras, y malditos sean los canallas que las hacen. No te olvidaremos, Bush. Nunca.

(Como eres un hijo de puta, te voy a despedir con una foto "suave", no por respeto a tí, sino por respeto a la gente que visita esta página, que bastante sangre hemos visto ya, cabrón, criminal de guerra.)

Confieso.

Lo confieso. Soy un sindicalista de Comisiones Obreras.

Espero que el haber confesado voluntariamente me sirva de atenuante, y no acabe en los calabozos de la Puerta del Sol, o en la cárcel de Carabanchel. Que no me torture Melitón Manzanas, ni el comisario Conesa, ni Ignacio González. Que no acabe procesado por el Tribunal de Orden Público. Que los servicios de propaganda de Esperanza Aguirre no me saquen en Telemadrid, con una flecha roja apuntando a mi cabeza. Que mi nombre no sea pisoteado, ni que el Güemes me llamen vividor, vago, alborotador a sueldo.

Prometo, a cambio, renunciar a mis ideas, a la defensa de los servicios públicos. Renunciar a considerar que la educación, la sanidad, y el transporte también, son servicios de todos y para todos. Renunciar a sentirme orgulloso de pertenecer a una organización de trabajadores que no necesita apuntarse a última hora a condenar el fascismo de Franco y de su régimen, como hace ahora el PP gallego, porque desde su nacimiento la lucha contra ese régimen fue su primera tarea. Prometo luchar por reformar esa constitución que sinvergüenzas como Esperanza Aguirre dicen defender, sin creer en una sola de las libertades que consagra, y que tiene presente a los sindicatos desde su artículo 7.


CC.OO., reivindica los principios de justicia, libertad, igualdad y solidaridad. Defiende las reivindicaciones de los trabajadores y las trabajadoras; en su seno pueden participar todos los trabajadores y trabajadoras sin discriminación alguna. Se orienta hacia la supresión de la sociedad capitalista y la construcción de una sociedad socialista democrática. (Definición de principio de los estatutos de la Confederación Sindical de Comisiones Obreras) Porque a veces nos olvidamos de quiénes somos.

Depósitos bancarios

El Fondo de Garantía de Depósitos es un instrumento para respaldar la confianza de los inpositores en la banca. A base de comisiones, se atesora un fondo económico, que respalda hasta 20.000 euros por impositor. Funciona como un seguro. Una pequeña comisión, te asegura una cantidad respaldada.

Irlanda y Alemania han decidido que el dinero de los impuestos de todos los ciudadanos respalda, en caso de quiebra bancaria, todos los ahorros de forma indefinida.

No 20.000 ó 30.000 euros, no. Todo el dinero que tenga algún ciudadano en el banco, en cualquier tipo de depósito, sin límite de cantidad, queda respaldado por la garantía del Estado.

Los impuestos de los mileuristas, de los parados, de los trabajadores, de los jubilados...respaldan los depósitos de miles o decenas de miles o centenares de miles o millones de euros. Tus impuestos respaldarán cuentas corrientes fabulosas. ¿Cuanto dinero te queda a ti en la cartilla? ¿El límite de 20.000 euros te parece suficiente?

¿Será verdad que el Estado Burgués es un invento para poner a los pobres al servicio de los ricos?

Trabajo en la calle.

Un once de abril inauguramos Metrosur. Un tunel ferroviario de treinta y seis kilómetros, que unía Getafe, Fuenlabrada, Móstoles, Alcorcón y Leganés. Era en vísperas de las vacaciones de Semana Santa.

Días después, cuando volví al trabajo, y aunque no era el camino más recto, la curiosidad me llevó a coger esa recién abierta línea 12. Eran las siete de la mañana. Y me crucé con Pedro Castro (el eterno alcalde de Getafe, 160.000 habitantes), y su guardaespaldas. En el metro, a las siente de la mañana, estaba "apatrullando" su ciudad, para ver cómo funcionaba el nuevo sistema de transporte. Sin prensa ni fotos.

Y así, elección tras elección, los políticos municipales que chupan calle, ganan.

Se avecinan tiempos difíciles para la economía, y lo que es peor, para el empleo. Pero en la calle, yo no veo ni a políticos de izquierdas ni a sindicatos.

Eso sí, la sede del Gobierno regional está tapada por el cartel publicitario de una película, como si fuera un cine de estreno de la Gran Vía. O de la calle Carretas.

Otra vez Mayor Oreja

Tras el asesinato de ETA en Santoña, dice el señor tan elegante de la foto que "no es hora de pedir responsabilidades políticas de los atentados, pero que existen y que habrá que exigirlas..."

Lo dice el que lleva corbata, no el cánido de viriles atributos.

Mayor Oreja fue ministro del Interior. Y eso, en España, marca. Porque es un cargo en el que cuando suena el teléfono de madrugada, es para anunciar la muerte. El asesinato de un policía, un soldado. Y el consecuente funeral, el abrazo a la familia, el llanto de los hijos...

Sólo eso debería inspirarle un poco de solidaridad con su sucesor, el actual ministro.

Mayor Oreja era ministro del Interior durante la anterior tregua, y durante la negociación de Aznar, el asno que llamó a ETA Movimiento Vasco de Liberación.

Sólo eso debería impulsarle a callar un rato.

Mayor Oreja es el que preguntó “¿Por qué tengo yo que condenar el franquismo?” Y calificó tal periodo como “época de extraordinaria placidez”. Recordemos que procede de una acaudalada familia adicta al régimen.

Sólo eso califica el valor de sus silencios.

Mayor Oreja era ministro del Interior, y durante su etapa, el número de efectivos policiales descendió como nunca jamás había ocurrido en la historia de España. Familiarmente, está vinculado a la seguridad privada, a través de la empresa Eulen Seguridad (presidida por su hermano). La disminución del número de policías representó un incremento exponencial del volumen de negocio de la seguridad privada. Alguno atribuyó su disgusto ante la última tregua de ETA a la pérdida de “oportunidades de negocio” (que diría Borja Mari Güemes) para tan próspero sector.

Sólo eso debería impulsarle a retirarse de la vida política, y disfrutar de sus beneficios empresariales. (Pingües, a la vista del aspecto de su jardín).

No me apetece seguir escribiendo. Cada día me apetece menos. Y es jodido escribir cuando tienes que medir cada palabra para evitar una demanda. Pero lo que me inspiran las declaraciones de este caballero (el de la corbata, no el cánido de viriles atributos) es, no de demanda, sino de querella penal.

Joder!

"Un militar ha fallecido y seis personas han resultado heridas, una de ellas muy grave, tras la explosión de un coche bomba esta madrugada frente al Patronato Militar Virgen del Puerto de Santoña."

El párrafo anterior lo copio-pego del Gara. Y leyéndolo, cualquiera pensaría que el militar del texto murió del susto.

Pues no: Fué asesinado, cabrones. "Ha fallecido tras la explosión..." Igual el coche explotó por un fallo en el inyector de gasolina. Y la víctima falleció después. Tras la explosión. Y si ves relación causa - efecto entre la explosión y la muerte, es porque eres un represor del pueblo vasco. Me cago en tu puta madre.

Calidad

Soy un privilegiado. No necesito ahorrar. Tengo a mis hijos en un colegio público que funciona espectacularmente bien. Tengo una cobertura sanitaria suficiente (aunque siempre en el filo de la navaja), y un sistema público de protección frente al paro. Cobraría paro aunque fuera emigrante negro, porque he cotizado para ello. Igual que los inmigrantes negros. Mis padres tuvieron una pensión de jubilación que, si no era buena, resultó suficiente. Cuando, como consecuencia de su edad avanzada, enfermaron, fueron atendidos más que correctamente en el sistema público de salud. Yo estoy cotizando todos los meses para poder cobrar una pensión. La Ley de Dependencia, que en agujeros como Madrid no se cumple, inicia el camino para completar un cuadro general de protección social. A fin y al cabo, ¿para que sirve un Estado si nuestro viejos y nuestros niños, y los grupos sociales más desfavorecidos, no están atendidos?

Probablemente sea la atención bucodental y el aprendizaje de idiomas (para mis hijos, que yo con mi peculiar francés y mi aún más risible inglés, me basta) los motivos básicos que me impulsan a guardar una perra.


Pero la cuesta abajo iniciada por Esperanza Aguirre, entendiendo la salud como una "oportunidad de negocio", e invirtiendo los recursos públicos en enseñanza privada, pone en peligro el sistema, especialmente en épocas de crisis económica, cuando somos los trabajadores los que entramos en situación de riesgo. Que los banqueros no van a tener problemas para llegar a fin de mes.

Los servicios públicos defienden, desde la igualdad, calidad de vida para las familias de los trabajadores.

Defiende tu, como trabajador, los servicios públicos.

Actualización: El video es de Fernando Colomo, y ha sido posible gracias a la colaboración de la Concejalía de Sanidad del Ayuntamiento de, como no, Rivas Vaciamadrid.

La familia Monster crece y crece

Me llaman para darme la noticia: Esperanza Aguirre y su consejero de Transportes han destituido al actual director general de Carreteras, José Antonio Llanos, el marido de Mercedes de la Merced, para sustituirlo por un tipo que se llama Borja. Borja Carabantes.

Resulta que es diputado de la Asamblea de Madrid desde que tenía 28 añitos. Y que todos sus méritos conocidos se resumen en su matrimonio con la hija de Álvarez del Manzano. Sí, ese alcalde de Madrid tan pastosillo, ultra meapilas, que con los impuestos de los madrileños hacía donativos a caritativas monjas, y a una anciana que cosía para su mujer. Ese alcalde de Madrid al que los tribunales inhabilitaron a alguno de sus concejales del equipo de gobierno por negarse a cumplir sentencias firmes de derribo de una iglesia. De una iglesia construida donde no debía, claro. Sí, de ese. Pues no me extraña el nombramiento. Si es capaz de aguantar a ese suegro, será capaz de aguantarlo todo.

Por cierto, la testigo de boda fue Anita Botella. Esto más que un blog parece el tomate.

Osea. Que se mueran Dolce y Gabbana si miento.

40 pesetas

Por fin, los viejos siguen dándole a la lengua:

Cuando acabó la guerra civil, citaron en el juzgado de paz de Pola de Lena y de Avilés a las viudas de los republicanos fusilados. Les ofrecieron cuarenta pesetas por cada huérfano, si firmaban que su marido había muerto en acto de guerra.

Hambre, miedo y dolor.

¿Quién podía negarse?

Hoy sus maridos represaliadados figuran en los archivos como muertos en batalla. Mentira. Los asesinaron a sangre fría.

(P.D.: Id a ver "Los Girasoles Ciegos")

Pintalabios.

Obama ha utilizado en uno de sus discursos la frase “aunque un cerdo lleve pintalabios, sigue siendo un cerdo”. Es el equivalente en inglés a nuestro “aunque la mona se vista de seda…”. Aunque recientemente Sarah Palin haya dicho de sí misma que es un pitbull con pintalabios, no creo que Obama haya pretendido llamar cerda a la candidata a vicepresidenta. Yo sí.

Mi tirria por esta señora comenzó con una foto que vi en el Blog de César Calderón.

Me pareció una demostración de la relación entre ética y estética. ¿De verdad le gusta sentarse sobre el cadáver de un pobre oso? ¿Por qué no se comió el centollo?

Me picó la curiosidad, y seguí buscando datos de tan curioso personaje:

Adoradora de las armas, disfruta matando inofensivos rumiantes.

Fue Miss de su pueblo (algo así se dijo de Cospedal).

Militante del Partido Independentista de Alaska. Que no son nacionalistas, sino calculadores. Dado la baja densidad de población, y la abundancia de recursos naturales, proponen saquearlos y repartirse los beneficios. Así, todos ricos.

Apoyó el proyecto de un puente, de 117 millones de euros, para unir un pueblo de 8.000 habitantes con una isla de 50. Como bien decía El Roto el otro día, la carretera creará los sitios a donde ir.

Se casó con un directivo de una petrolera, y lógicamente, es partidaria de aumentar los permisos de prospección marina.

Se opone a la “educación sexual explícita”, y lógicamente, su hija adolescente se queda embarazada. Y punto y seguido, la casa por la vía rápida, y exhibe a la pareja de mendrugos folladores públicamente. También exhibe a hijo con síndrome de Down como arma antiabortista.

Está orgullosísima de que otro hijo suyo esté matando iraquíes.

Es defensora de que se enseñe el creacionismo en las escuelas: “El mundo tiene 6.000 años de antigüedad, lo creó un dios en siete días, ese dios sacó a la mujer de una costilla, todos los animales, incluidos los dinosaurios, fueron creados simultáneamente, pero no cabían en el Arca, etc…” pero no en clase de religión, sino en clase de biología.

Parece un híbrido de Esperanza Aguirre, Dolores Cospedal y Rouco Varela.

Aunque lleve pintalabios, me sigue pareciendo una cerda.

El miedo y el silencio

Mi suegra tiene setenta y tantos años.

Ayer nos lo contó, a su hija y a mí, por primera vez. El miedo atraviesa todo el siglo XX.

A su tío Ramón lo cogieron a los pocos días de su huída, cerca de Campomanes, en el alto Aller.

Lo mataron en el momento, y no se dignaron a enterrarlo. Nadie de su familia se atrevió a recoger el cuerpo. Estaban advertidos. Se dice que las alimañas de cuatro patas hicieron su trabajo. Las de dos ya habían acabado el suyo.

Setenta años después, no hay ni fosa donde excavar. Pero el miedo se esfuma, por fin.

Huesos

Es la noticia de esta tarde: El juez Garzón, de la Audiencia Nacional, reclama al Valle de los Caidos, a los ayuntamientos, a la conferencia episcopal, a todo el mundo.... El listado de los desaparecidos a partir del 17 de julio de 1936.


Nadie sabe hasta dónde llegará esta iniciativa. Espero que algún día, y que Ustedes lo vean, los asesinados que hoy yacen en fosas comunes y anónimas, o en cunetas, descansen por fin rodeados de nuestro respeto, que la dignidad ya la llevan puesta.

Barack Hussein Obama

No tengo mucha confianza en Obama como político. Pero sí creo en los símbolos. Y creo que los símbolos impulsan los cambios reales.

Una presidencia de Obama impondrá en todo el mundo las razones del imperio, como lo hicieron en su día tantos presidentes del Partido Demócrata. No creo que se atreva a cambiar el sistema sanitario, o a desmontar las relaciones entre poder militar y económico. No creo que se atreva a acabar con la ocupación de Irak. Ni siquiera me consta que quiera hacerlo.

Pero será un paso adelante en la Historia.

A partir de unos Estados Unidos gobernados por un negro (o por un mulato), ¿cómo un racista blanco repetirá "yo soy mejor que un negro"? Pues probablemente no lo eres, imbécil. Barack Hussein Obama, Presidente de los Estados Unidos de América. Suena bien. Creo que en las comunidades más radicales de Sur están histéricos.

Puede parecer absurdo que el blog de un votante de Izquierda Unida, que reivindica el marxismo y celebra el aniversario de la publicación del Manifiesto Comunista, se adhiera a la candidatura de un liberal-conservador.

Las razones para decidirme las encontré en la página del periodista Enrique Meneses.

La foto es muy mala, porque la hice con el móvil. En un puesto de venta callejera, en Roma, a un librero no le importó emparejar un póster con el histórico discurso "I have a dream" de Martin Luther King, con un retrato de Mussolini

Otoño caliente

Desde una situación económica difícil para las clases trabajadoras, ante el aumento del paro y de los precios, no es descabellado oír llamamientos a la movilización social.

Pero siempre, antes de apuntarse a una bandera, es conveniente saber quién la alza, y cuales son sus intenciones.

Pulula ultimamente por los blogs una convocatoria de huelga general, para el 31 de octubre. Viene aliñado con un rechazo a las organizaciones sindicales tradicionales y a los partidos políticos de izquierdas, que, ciertamente, no han sabido reaccionar ante los ataques a los intereses de las clases populares.

No hemos sido capaces de que nuestros sindicatos y nuestros partidos defiendan realmente los intereses de los trabajadores.

Pero las carencias de los sindicatos y de los partidos de izquierdas no se superan prestando apoyos a los que se disfrazan de corderos, pero no son sino lobos.

La convocatoria de una huelga general al margen de sindicatos y partidos viene de un blog alojado en los blogs de "Hazte Oír". El titular de la página tiene abierto otra bitácora que se llama "Todos con María SanGil".

Ahora que todos sabemos quienes somos unos y otros, el que quiera unirse a la convocatoria de huelga general para el 31 de octubre, que lo haga.

¿Quién disparó primero?

“La escalada de tensión protagonizada durante los últimos meses entre Rusia, Georgia y su autoproclamada región independiente de Osetia del Sur ha culminado con el ataque por parte de fuerzas georgianas de la capital osetia, Tsjinvali, en un bombardeo que ha destruido la mayor parte de la ciudad y ha dejado, según las autoridades osetas, más de un millar de víctimas mortales.” (El Norte de Castilla)

Esclarecer quién rompió las hostilidades no establece necesariamente el veredicto de culpabilidad, pero ayuda. ¿El bombardear una ciudad no es un crimen de guerra para el Tribunal Penal Internacional? ¿Bombardear una ciudad de mayoría rusa no es una imprudencia, cuando se dirije un Estado de cuatro millones de habitantes y doscientos tanques? Naturalmente, y dado el primer paso, el ejercito ruso tiene la excusa para cometer a su vez masacres aún mayores. Sin duda lo hará.

El mejor: Tiene todas las respuestas

Se lo he copiado a Hugo, de 3ª República, pero es tan bueno, que no puedo evitar repetirlo.



¿Quien dijo algo así como que "Son malos tiempos cuando tienes que defender lo evidente"?

Agresiones

A mediados de junio presencié cómo, en la puerta de un bar de mi barrio, un tipo con aspecto macarra propinaba dos sopapos a su chica. Él tenía toda la suficiencia de quien hace uso de su propiedad. Ella, a pesar de alguna queja, parecía estar muy orgullosa de ser pareja del simio más agresivo y musculado de aquella selva, mientras un colega le sacó de la barra dos servilletas para limpiarle la sangre de la nariz.

A mi no me gustó el espectáculo, y llamé al 112. No me pidieron mi nombre, aunque yo se lo di, y supongo que archivarían el número de mi móvil.

A los cinco minutos, aparecieron a la puerta del bar una unidad del Samur, y dos coches de municipales.

Desconozco si al simio se le han pasado ya las ganas de zurrar mujeres. La chica creo que no presentó denuncia. Pero el despliegue de medios policiales y sanitarios ante mi llamada es posible que haga que, en otro calentón, o pasado de botellines, se lo piense dos veces antes de levantarle la mano a alguien.

Recuerdo esto en homenaje a Jesús Neira, que (más valiente que yo) intervino personalmente en una agresión, y hoy está en coma, apaleado por el violento.

Hay más, muchas más agresiones de las que quería escribir, pero no conviene mezclar cosas diferentes (las peras con las peras y las manzanas con las manzanas) y lo dejo para otro día.

Paisaje tras la batalla

Se acabaron las vacaciones, se acabó Francia, mas no se acabaron los patos. No pude con todos, aunque lo intenté.

Se acabó mi ordenador. Se quemó solo. Sobrevivo intentando resucitar un viejo pentium un, dos, tres, responda otra vez. Porque después de las vacaciones, no está el bolsillo para el plan renove.

Y no estoy muy inspirado.

Navegante me ha llenado el correo de presentaciones cariñosas. Cuando vi que tenía treinta y tantos correos suyos, me mosqueé. Ya los he visto todos. Y todavía me dura la sonrisa.

Y ahora tengo que ponerme al día

Con la literatura de Rafa. Menos mal que no estaba. No hubiera acertado ni una. Con las tribulaciones de Maripuchi, o con la santa indignación de Blanca.

Y la política me provoca más desprecio que enfado. Y solo escribo cosas interesantes cuando me enfado.

Prolongaré mis vacaciones unos días más.

Mujeres admirables

Me han estremecido un montón de mujeres, como decía el cubano aquel que canta.

Leo loas.

Leo loas a mujeres vascas, admirables dicen, dimisionarias en el Partido Popular del País Vasco.

¿Cuál es su mérito? Mejor preguntar cuál es su drama.

Era secretaria de un concejal del PP en Donostia. Un día, tras una jornada de trabajo, se fueron a la parte antigua a tomar unos potes. Y un hijo de puta sin entrañas se acercó por detrás y descerrajó un tiro en el cerebro de su jefe.

Ella se echó a la espalda la responsabilidad de perpetuar el legado político del asesinado. Y en sí es una tarea digna de elogio, porque si el mensaje político del asesinado se esfuma, el trabajo del asesino resulta fecundo.

Me admira su licenciatura en filología bíblica trilingüe: Griego, Hebreo y Arameo.

Pero políticamente, no me dice nada. Lamento sinceramente el mal momento que pasó junto Gregorio Ordóñez. Nada más.

Me han estremecido un montón de mujeres. Pero esta no.

¡Que me piro, vampiro!

Concurso: ¿Dónde está Babeuf?

¡Gora San Fermín,guapa!

Y un buen verano para todos.

El mejor premio

Hoy he recibido el mejor premio al que podía aspirar.

La madre de una víctima del 11 M me envía un correo en el que me pide permiso para incorporar un texto mío a su página. En ese blog intenta, con todo el cariño de una madre, mantener vivo el recuerdo de su hijo Rodrigo, asesinado en Atocha. También copia-pega una entrada de Animal Político.

Me provoca emoción y orgullo.

Ahora sólo falta copiar el enlace de la página, para que podais visitarla. Pero no debo. Me pide en su correo que no la difunda. Parece que hay multitud de enfermos que acostumbran a irrumpir con comentarios insultantes en Internet contra las víctimas de los atentados del 11 de marzo, y contra sus familias.

Sin más palabras.

Aquél que roba nuestros hijos, roba también el sabor de los frutos del jardín de la tierra, roba la esperanza de las estrellas y la calma de las horas. Y hace del cielo un mármol frío donde yacen nuestras súplicas…

75 años

Durante esta primavera y este verano han coincidido el 75 aniversario de la Feria del Libro de Madrid, el 75 aniversario de la Universidad Internacional de Santander, el 75 aniversario del Festival de Teatro de Mérida...

¿Qué pasaba hace 75 años en España, que la cultura parecía florecer por todas partes?

Castigados por centristas

No seré yo quien llore por el cese de Lamela. Pero tiene narices que le cesen por centrista. Al verdugo del Severo.

Al igual que su compañero de cese, Prada, que le tuvieron que sacar de la política leonesa, porque toda la provincia sabía que era de Fuerza Nueva. Después alegó en su defensa que asistía a los mítines de Blas Piñar para acompañar a su suegra, pero que él era de centro reformista. Además de facha, embustero y gilipollas.

Pues a estas dos prendas, la lideresa Aguirre los cesa de consejeros por traidores, por haberse apuntado al bando de Rajoy, el extremo centrista.

Si estos son de centro, ¿qué será Aguirre?

Antitaurino

Alrededor de los quince o dieciséis años, yo era muy antitaurino, como se podía esperar de un rojeras típico y tópico. Algunos amigos me intentaron convencer, y me llevaron a algunas corridas. De toros. Y me dejé fascinar por el ambiente festivo que rodea la plaza. Dos visitas a las fiestas de San Fermín, en Pamplona, me acabaron de captar. La fiesta que envolvía a la “Fiesta”, el ambiente de juerga, los chatos de vino, la tertulia de antes de la corrida, el tapeo de después…

Con el tiempo, comprendí que era posible visitar tascas, comer cazuelitas y beber vino sin el molesto, caro y engorroso trámite de asistir a la corrida de toros.

Hasta hoy, sentía un desapego desdeñoso y un gran desinterés hacia los taurinos.

Pero recientemente, los escritos de SADE me han impulsado a tomar partido. También en esto. Si es que cuando veo un charco, me tiro de cabeza.

Merecen ser desmontados los mitos de los pro-taurinos. Y especialmente de los veterinarios pro-taurinos. No se puede sacar sustanciosos beneficios del negocio de los toros, y dedicarse a argumentar, bajo supuestos argumentos científicos, que el toro no sufre.

Lo siguiente será argumentar que goza. Por eso se defiende, porque le gusta lo que le hacen en la plaza. Por eso rasca la arena del suelo, intentando aliviar el dolor de su lomo. Por eso muge, probablemente de placer.

Otra falsedad es decir que los toros de lidia podrían "extinguirse" si se prohíben las corridas, porque no constituyen una especie, ni siquiera una subespecie, sino sólo una variedad "seleccionada por el hombre". Cuando una variedad, como la vaca tudanca o el burro catalán corre el riesgo de extinguirse, no veo a los pro-taurinos tan preocupados. Siguiendo este argumento, podríamos torturar públicamente linces. Sería un espectáculo de mucha risa y gran éxito, y así garantizaríamos la supervivencia de la especie.

En los últimos meses, se han sucedido manifestaciones antitaurinas en la puerta de varias plazas. Siempre me sorprendió la violencia con la que se responde a estos actos, que son absolutamente pacíficos. Se acumulan insultos, intentos de agresión y deseos de muerte por parte de los asistentes a las corridas. Debe ser que la violencia es contagiosa. Quien se entusiasma con la tortura lenta de un animal, corre el riesgo de empaparse de violencia en otros aspectos de su carácter.

Finalmente, las dos corridas en Las Ventas de Madrid, en las que el torero José Tomás intentó repetidamente suicidarse en público, entre el entusiasmo del tendido. Me ha parecido un espectáculo abominable, esta vez no por el sufrimiento del cuadrúpedo, sino por la situación de enajenación del bípedo. Si quiere suicidarse, ¿por qué no lo hace con una pistola que es más rápido, y en privado que es más discreto, como Belmonte?

Confío en la desaparición de las corridas de toros. En buena parte de España, por muerte natural, como ocurre en Galicia o en Asturias y Cataluña. Pero para que esto sea posible, tanto desde la legislación estatal como desde la europea, se debe dificultar esta práctica sádica, y suspender las subvenciones públicas, para que esta “Vergüenza Nacional” llegue a ser un residuo del pasado, una afición de hampones marginados, como son hoy las peleas de gallos.