Contra el terrorismo

Contra el terrorismo no caben medias tintas, ni posturas tibias, dicen.

La franja de Gaza es un ghetto en el que viven más de millón y medio de personas, con una densidad de población cercana a los 5.000 habitantes por kilómetro cuadrado. No se puede bombardear objetivos selectivos con esa concentración de población. Y si lo sé yo, lo sabe el ejército israelí. Si bombardeas cuarteles de Hamas, bombardeas a sus vecinos, y asesinas población civil. Hoy hay registrados más de doscientos sesenta muertos. Os recuerdo que en los atentados del 11 M, en Madrid, murieron ciento noventa y uno.

Contra el terrorismo, contra el asesinato sistemático de civiles, no caben medias tintas ni posturas tibias.

Israel es un estado, claro, pero un estado que actúa de forma terrorista. Que regula el flujo de alimentos, de medicinas o de energía a los territorios que ocupa y tortura. Y, llegado el momento, bombardea a seres humanos. Hoy Gaza está llena de sangre.

Me da igual que sea la fiesta de despedida del genocida Bush, el comienzo de la campaña electoral israelí, o una advertencia a Obama.

Todos los terrorismos son iguales, decía algún cabrón con bigote. ¿Mañana le veré llorar ante la sangre de los niños de Gaza, por los bombardeos nazis de la aviación de Israel?

(No pongo fotos de niños muertos. La red está llena de fotos de las víctimas del bombardeo. No me necesita nadie para ver fotos de víctimas del terrorismo).

FELIZ NAVIDAD, CABRONES.

Este DOMINGO 28 A LAS 12 DEL MEDIODÍA habrá una CONCENTRACIÓN ante la Embajada de Israel en Madrid, calle Velázquez 150, metro República Argentina.

Mañana me arrepentiré de esta entrada. O no.

Pedestal vacío

La película era en color. La realidad era en blanco y negro.

Y hacía más frío por arriba, y teníamos que llevar verdugos. Y hacía más calor por abajo, y teníamos que llevar pantalones cortos hasta en enero. Nadie nos advirtió, pero lo entendimos solitos: Podíamos jugar con la estatua de Velarde, y hasta con la de Concha Espina. Podíamos hasta tirarles piedras. Pero a la del burro no.

Yo todavía no iba al colegio, por lo que no había cumplido ni los cuatro años. Estábamos en los jardines de Pereda, y me perdí. Cuando sonaron los tiros, todo fue un revoloteo de faldas, buscando al niño perdido. No aparecí en el templo. Me encontraron entre un grupo de grises y una manifestación de obreros en huelga. Todavía hoy, no sé quién recibió las balas.

Vivíamos cerca de una comisaría de grises. Tardé en entender por qué mi padre, cuando pasaba delante del poli de guardia, cambiaba de tema de conversación, de forma absurda. Y eso que era conservador.

Ya conté en otro lado la historia de Melchor. Cuando no bebía, era muy simpático, y se tomaba su ceguera con mucho humor: “Ya te daré el cambio cuando te vea”, decía entre grandes risotadas.

La directora de mi colegio no era muy franquista. No era demasiado franquista. Nunca nos hizo comprar el libro de Formación del Espíritu Nacional. En cambio, todos los días de mayo, cantábamos himnos a la Virgen María en el patio. Los lunes, a la hora de entrar a clase, el bedel del colegio afilaba una flexible vara de avellano junto a la entrada. Por si, el fin de semana, se nos había olvidado para qué servía.

Todas mis compañeras de colegio querían ser monjas. Menos una. Vestía faldas hippies, y decían que no vivía con su padre, sino solo con su madre. Tenía una mirada triste. No era popular. Pero era la más guapa.

Las películas eran en color. Era la realidad la que era en blanco y negro.

Nota de prensa

Leído en un breve del periódico "Público":

Bagdad:
Un grupo de hombres armados tiroteó y decapitó ayer a Nahla Hussein, líder de la liga femenina del Partido Comunista Kurdo, tras irrumpir en su casa en Kirkuk, al norte de Irak, informó la cadena de televisión CCN citando fuentes policiales iraquíes. En el momento de la agresión, Hussein, de 37 años, casada y madre de dos hijos, se encontraba sola en casa. El portavoz de su partido, Azad Gahareeb, atribuyó el asesinato al compromiso de la víctima en la lucha por los derechos de la mujer. La violencia contra las mujeres es un fenómeno creciente en Irak.

Pues eso es todo lo que quería decir hoy.

Circo matinal

Mañana hay circo.

Mi bestia negra particular, la lideresa, ha convocado a la prensa para mañana, a las siete y media de la mañana, en la Puerta del Sol.

Va a organizar una versión friki del Bassi-Bus. Con su colega Camps, hará una visita organizada al derrumbe del túnel del AVE cerca de Aranjuez.

Y hace mal. Hace mal, porque cuando construyes túneles, no puedes reírte de aquel al que se le cayó uno. Porque en la ampliación del metro al PAU de Vallecas, se vino abajo la obra, y de los escombros sacamos un obrero muerto. Y porque todavía hay, y habrá túnel por hacer, a cargo de la Comunidad de Madrid. Y nadie sabe lo que va a pasar mañana.

No te rías de Gallardón, porque sus túneles tienen goteras, porque mañana se seguirán inundando los tuyos. No te rías de Magdalena Álvarez, por un desprendimiento en un túnel ferroviario, porque Madrid tiene en marcha obras subterráneas de alto riesgo.

Mejor no hablo de Francisco Camps, y del accidente del metro de Valencia. Cuarenta y tres muertos. Se escribe muy rápido, pero merece una reflexión. La prudencia es una virtud.

No me montes circos, payasa.

Cuidado con Fraga

Acaba de declarar que a los nacionalistas "habría que colgarlos de algún sitio".

Que nadie se tome esas palabras a broma, que yo conozco a Fraga.

Le recuerdo de rodillas, camisa azul y chaqueta blanca, jurando los Principios Fundamentales del Movimiento. Le recuerdo como Delegado Nacional de Falange Tradicionalista Española y de las Juntas de Ofensiva Nacional Sindicalista. La FAES de aquella época.

Años antes, desencadenada la Guerra Civil, fue internado con su hermano José en un colegio de Lugo. Allí vio por primera vez a Franco, de quien, según cuenta en su Memoria breve de una vida pública, le «impresionó el aspecto, la voz y la forma de hablar», y, al igual que muchos jóvenes de la zona nacional, se sintió plenamente identificado con el lema «mitad monjes, mitad soldados».

Tan profundo era el sentimiento católico de su juventud, que al finalizar los estudios dedicó el verano de 1936 a realizar ejercicios espirituales en el monasterio benedictino de Samos, donde consideró seriamente la posibilidad de hacerse cura. Esta arraigada religiosidad, ajena a toda duda, nunca habría de abandonarlo, y le llevaría aun en su vejez a pronunciar frases como ésta, referida al infierno: «Creo en todo lo que manda la Santa Madre Iglesia, de modo que no discuto ninguno de sus dogmas».

Le recuerdo en su primera candidatura en las elecciones generales del 77 con los siete magníficos: Gonzalo Fernández de la Mora, Licinio de la Fuente, Laureano López Rodó, Federico Silva Muñoz, Cruz Martínez Esteruelas y Enrique Thomas de Carranza. Y el propio Fraga, claro. Daban miedo. Fundó el partido para luchar mejor contra lo que él denominó "los más peligrosos enemigos de España: el comunismo y el separatismo".

Le recuerdo en la mesa del Consejo de Ministros del Dictador fascista, dando el "enterado" del gobierno a las sentencias de muerte. Era ministro cuando el régimen asesinó a Julián Grimau.Le recuerdo, ya subdito del rey, como ministro de gobernación, y cómo la policía disparaba a discreción en Vitoria contra una manifestación de obreros. Recuerdo que murieron cinco trabajadores, pero no recuerdo cuántos heridos hubo puesto que no acudían a los hospitales, porque la policía los recorría buscándoles. Nadie sabe aún hoy cuántos heridos hubo. Recuerdo a Fraga, y sus cuerpos de seguridad asesinando en Montejurra, para evitar que el movimiento carlista fuera controlado por demócratas, autonomistas o incuso autogestionarios. Le recuerdo vociferando aquello de "la calle es mía". Y cómo, todavía en su mandato, y bajo la benéfica corona del Borbón, algunos policías entraban, en invierno, a las comisarías a calentarse las manos. Recuerdo muchas más cosas del presidente fundador del Partido Popular.

Cuidado los nacionalistas. Los nacionalistas españoles no, los otros. Cuidado. Que cuando Fraga amenaza, hay motivos para sentir miedo. Que de ejecuciones sabe un huevo.

Fábula del amor, el sexo y los tontos de los cojones

Ayer hicimos el amor, mi pareja y yo, de forma apasionada. Al terminar, tras el sudor y los jadeos, mi amor me preguntó:

Oh, tú, el del miembro enhiesto, dime, de cero a cien ¿cuánto me quieres?

Y yo, en duda, sin saber qué hacer, después de, puesto que deje de fumar, meditaba:

Y tuve una visión: Porque el cielo se abrió por siete partes, y de cada parte surgió un ángel, que tañó una trompeta, y al sonar de la trompeta, surgió una bestia, con siete cabezas y en cada cabeza siete cuernos. Y en la frente, la bestia mostraba su número. Y el numero era diez millones ciento sesenta y nueve mil novecientos setenta y tres.

-Oh, dije, la del vientre cálido, me preguntas cuanto te amo, de cero a cien. Y la respuesta es diez millones ciento sesenta y nueve mil novecientos setenta y tres, puesto que la Junta Electoral Central ha dictaminado que tal es el número de los tontos de los cojones.

Y tanto entusiasmó mi respuesta a mi amor, que repetimos la jugada, como si sólo tuviéramos cuarenta y cinco años.

Si te cosifico, te deshumanizo.

Si te pienso como cosa, no como persona, te robo tu condición de persona. Te convierto en cosa.

Si no te miro como ser humano, sino como símbolo de la opresión, símbolo de una nación, símbolo de una clase social... te robo tu condición humana, y te convierto en un simple símbolo, contra el que me resultará muy fácil disparar.

Si te miro como ser humano, lleno de defectos, pero lleno de sentimientos y de pensamientos, de recuerdos, de experiencias, y hasta de cariños, te reconozco como un ser único en el planeta. No te puedo matar, porque no hay nada como tú en el mundo. Eres sagrado, porque eres irrepetible.

Me reconozco impresionado ante la deshumanización.

Y una lucecita que apenas se ve...

Hoy me he enterado del fallecimiento de Joan Baptista Humet. Y lo he sentido como cuando llamaron para anunciarme la muerte de ese viejo compañero de colegio, al que no veía desde hacía casi treinta años.

En los ochenta, le recuerdo en Madrid, en el Palacio de Deportes, como telonero de Víctor y Ana. Apenas nadie lo conocía, pero con tres o cuatro canciones provocó tal entusiasmo, que tuvo que repetir el Clara, creo que hasta tres veces, porque el público le pedía "otra, otra", y no tenía más preparadas.

No fue un tío combativo, como tantos cantautores que tanto me gustan, pero encontró el "secreto de la simplicidad".

Os dejo con la letra de una canción de su último disco. Es una canción del 2004. Llevaba más de quince años sin publicar un disco. En ese año tan difícil, en tantos aspectos, me cantaba desde el MP3 cuando yo subía a mis trenes de Cercanías, y me hablaba de patanes condecorados, y de el olvido del alquiler, o de que no hay curro seguro, y de mares vacíos, y de guerras en nombre de dios o de la libertad.

Si esto no es combativo, que baje dios y lo vea.

QUIÉN TIENE UN SUEÑO

(Joan Baptista Humet)

Cuando la fruta no tiene sabor

y el repartidor

saluda con voz de albarán,

Y las cigüeñas no están, y huelen los ríos,

y los pescadores se dan

contra los mares vacíos,

Cuando la buena es la estrella fugaz,

usar y tirar,

y un polvo cubrió el alquiler,

Cuando no vuelve a llover ni hay curro seguro,

y sólo es posible prever

que ya no existe el futuro,

Quién tiene un sueño para compartir

y sobrevivir

en esta feliz sinrazón.

O quién me ayuda en mi revolución

y empiezo a caminar desde ahí,

y a ser el dueño

de mis sueños,

mis valores,

y el juez de mis errores,

algo mío para construir

otra forma de aprender a vivir.

Cuando el honrado se vuelve un bufón

en televisión

a cambio de un trozo de pan,

Cuando se aplaude al truhán,

se compra al testigo

y se condecora al patán

o se traiciona al amigo,

Cuando la guerra la dan por La Dos,

en nombre de Dios

y a cargo de la libertad,

Y en esa perversidad, países enteros

se hieren a perpetuidad

ante un planeta de acero,

Quién tiene un sueño para compartir

y sobrevivir

en esta feliz sinrazón.

O quién me ayuda en mi revolución

y empiezo a caminar desde ahí,

y a ser el dueño

de mis sueños,mis ideas,mis dudas, mis peleas,

algo mío para construir

otra forma de aprender...

A ser dueño

de mis sueños,

mis hechizos,

mi propio compromiso,

algo mío para construir

otra forma de aprender a vivir.
(2004)

Gracias y adiós.